Для мечтающих глупцов

Моя тётя жила в Париже.
Я помню как она рассказывала нам истории о том... о загранице, и...
И я помню, она рассказывала нам, как прыгнула в реку. Босая. Она улыбалась.

Она шла без дороги
и застряла
в рыбацкой сети.
Вода в реке подмерзала,
она месяц чихала,
но мечтала ещё там пройти.

Пусть голоса толпы
Скажут: "Они глупы!"
Стал серым бы шар земной
Без тех, кто живёт мечтой.

В её мире нелепом
потолки были небом
и картиной в раме - закат.
Она жила, как хотела,
и быстро сгорела -
до сих пор ко мне искры летят.

Пусть голоса толпы
бормочут: "Они глупы!"
Стал серым бы шар земной
Без тех, кто живёт мечтой.

Она говорила: "Лишь кто безумен чуть-чуть,
найти способен тот путь,
что прежде не обнаружен -
потому что он так нужен.
Так берегите бесценных,
бунтарей и блаженных,
их песни, картины, стихи...

И пусть длинные языки
запишут нас в дураки:
Дано только нам,
глупцам,
Ключи подбирать
к сердцам!"

Я...
Поняла, что всё началось...
Сеть и река,
и лёд.
Её голос беспечный...
И я знаю - конечно,
она туда вновь придёт.